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“象背”高地西坡。詹姆斯·卡特少尉的视界。

黑暗如同粘稠的潮水，一次次试图将他彻底吞噬。

每一次挣扎着恢复一丝意识，左肩和肋部的剧痛就如同烧红的烙铁，烫得他灵魂都在抽搐。

冰冷的雨水打在脸上，混合着硝烟和浓烈的血腥味。

耳畔是邓洛普上尉断断续续、带着巨大痛苦的呼喊：“医护兵！他妈的医护兵死哪去了？！卡特！撑住！华军…华军打上来了！我们…我们快赢了…”

赢了吗？卡特模糊地想。

视线里只有晃动的人影、爆炸的火光、和不断倒下的轮廓。

高地下方，日军的冲锋似乎减弱了？

枪声…好像稀疏了些？

不，不对…是新的枪声！

更猛烈！更接近！

从山口通道方向传来！是援军！

是那些从地狱里爬上来的华军！

一股微弱的力量支撑着他，仅存的右手在冰冷的泥浆中摸索。

指尖触到了那支打空的“司登”冲锋枪冰凉的枪管。

他艰难地，一寸寸地，将它拖到胸前，用尽最后力气，将脸颊贴在那粗糙冰冷的金属上。

仿佛能汲取到一丝力量，一丝属于第6空降师、属于“铁门”、属于这“象背”高地的、染血的荣耀。

“For… the King…”

他嘴唇翕动，吐出无声的气息。黑暗再次温柔而坚定地拥抱了他。

新加坡，武吉知马要塞地下深处。 发电机发出病态的嗡鸣。

巨大的爆炸声，即使隔着厚重的混凝土层和岩体，依旧如同沉闷的鼓点，不断从头顶传来。每一次震动，都让指挥室顶部的灰尘簌簌落下。

灯光忽明忽暗，映照着山下奉文花岗岩般冰冷的面容。

他面前巨大的南洋沙盘上，代表克拉山口的红色标记已被彻底抹去，换上了刺眼的蓝色。